Três poemas de Lisa Alves

[as mesmas mãos]

Da mão do tempo colhi experiências:

flores autênticas com espinhos artificiais.

A proteção desfigura-se – nada guarda a chuva.

Pingo tempestades, choro dilúvios

e o mar da tranquilidade pertence ao vizinho.

Disseram para livrar-me desses pensamentos,

mas as ideias enterradas nos pés da massa

                                      [ multiplicaram-me.

Sou eles, estou neles e agora somos

 os mesmos pés e as mesmas mãos.

Na dança da multidão ganho horários e cartões de compras.

Andar reto nesse coletivo insano.

Os meses são demais, mas são poucos os anos.

Um mapa traçado na face – ainda não é sinal do fim.

Gero despesas, abomino a TV

e quando vou às compras volto

com a sacola cheia de Nada.

A falta de sentido me causa dor – é melhor

pensar que sou um esqueleto.

Assistir um filme, ler um livro e depois dormir.

Ainda bem que a tenho aqui perto – só assim

para acreditar em existência imediata.

Lá fora sei que chove ou faz sol – é bem simples mesmo.

Lá fora sei que quem vai sempre volta – quase sempre.

Aqui dentro prefiro me preocupar com o

sistema digestivo das minhas gatas.

Aqui dentro falamos sobre o futuro,

quem vai cozinhar e o horário do remédio.

Não há garantias que nasci em 1981.

Não há garantias que nasci.

Não há garantias.

Não há.

Comunico-me com pessoas que nunca vi.

Isso não é desenvolvimento espiritual,

isso é desenvolvimento tecnológico – Kardec foi um visionário.

Eu amo a poesia de Drummond

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.

Eu amo a prosa de Clarice Lispector

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.

Quando a tempestade vai embora, eu sopro as nuvens.

Agosto e setembro passado trouxeram grandes inundações.

Mas depois me reformei, sou igual à multidão – resiliente.

O tempo sempre me doa mãos e eu as leio com minha visão turva e limitada.

O futuro é alquebrado, leva consigo lápides, histórias e resistentes construções.

O comum fica, fica também o rancor, o coração partido e a multidão dentro de mim.

[a negação da singularidade]

De onde estamos há chuvas e guarda-chuvas.

Da face transbordam matérias líquidas.

Do peito – estrondos enigmáticos.

E nos fazemos nuvem – cinzenta e carregada.

Abrimos a janela, fazemos chover e os homens

lá fora amaldiçoam o nosso milagre.

Pensei que fosse fácil entender nosso ilusionismo,

                                                        [mas há verdade nele.

Só compreendem a arte falsificada – a verdade não se cria.

Acordamos cedo, analisamos os classificados:

 ninguém precisa de nós – nenhum anúncio, nenhuma vaga.

Terminamos o café,

acendemos mais um cigarro – o quarto fica verde.

Um poema foi finalizado, a lixeira é mais uma vez presenteada.

Olho em nossos olhos e me vejo

um pouco mais leve,

um pouco mais velha.

O que fizemos nesse tempo? Chuvas? Tempestades? Cinema Mudo?

Somos duas em planos distintos – uma ponte atemporal de divisão.

No passado eu fui você e no presente nos encontramos.

[terapia]

Antes de tudo você precisa saber umas coisas sobre mim:

eu não falo nada: nem inglês,                            

nem francês                            

e muito menos                            

alemão.

Eu mal falo com a minha mãe e 

já se completam dezoito meses que

não ouço a voz do meu pai.

Meus vizinhos não gostam de mim, dizem que sou

“aquela moça que não fala com ninguém”.

As pessoas se enfurecem, se doem, ficam magoadas:

“Depois de tantos anos ela não fala

um simples “olá!” ou “Como vai você?”

ou pelo menos tenta fazer que nem aquela canção:

♪ Tanta coisa que eu tinha a dizer,

mas eu sumi na poeira das ruas... ♫”

Não, não mesmo! Não nasci para falar.

Não posso olhar para o vizinho e fingir

que é importante saber se ele está bem,

se no fundo eu desejo mesmo é perguntar: como você suporta?

Lisa Alves (1981) é autora de Arame farpado (2ª. Edição - Penalux,  2018), mora atualmente no Rio de Janeiro. Faz parte do conselho editorial da revista Mallarmargens, é co-editora da Liberoamerica (Espanha) e resenha livros para a revista Incomunidade (Portugal). Tem textos publicados em diversas revistas, jornais e páginas literárias no Brasil, Espanha, Inglaterra, Moçambique e Portugal. Tem poemas e contos publicados em doze antologias lançadas no Brasil, Argentina, Bolívia, Chile, Espanha e País Basco.

Imagens: Henri Cartier-Bresson