desterro

DESTERRO

1.

Meu delírio, o amor é meu desterro

É como espuma o que se acerca

: confunde e ampara, dói, descansa

A tela dessa cena nunca é plana -

crescem-lhe ondas ângulos vértices

A superfície do enredo não é lisa -

tem textura cor e viço

O ar quase não chega

A carne, sem pele que a contenha

2.

Vejo teu vulto sobre os seixos do rio

tremeluzindo múltiplos focos do meu vício

(no centro do centro, por ti,

arrisco queda e vida)

3.

Pulsam teus espinhos (flor, acúleo)

desde o mais distante do que penso

- iguais o encanto e a perda do meu nome

(afogado sem volta nesse enredo)

Sim, há segredos habitando os átomos

o voo distante das aves, cidades por trás dos vidros

: esses mistérios de nos ser

E falta fôlego para o bem e o mal

pois aqui também é o fundo negro e azul do lago

(acordes da tua música flutuam

entre o azul claro e o azul de chumbo)

Deliro: sobre a cabeça estão raízes e, depois,

além da linha d’água, um caule e ramos

e ainda folhas e frutos que tocam o céu

Estremece a areia e eu pressinto, nas pontas

dos dedos, do desejo, o pulsar do teu peito

distante, sobre a copa, no plano translúcido

onde se respira. Pressinto

em súbitas ruas, em qualquer lugar

relâmpagos, sol, noite, água que se infiltra

Sinto enguias infinitas (esquivas e múltiplas)

crescendo entrelaçadas como fios de luz e som

(os traços da tua imagem me envolvendo)

4.

Atado - não tenho onde e depois

Só a voz, a tua, que lá, desde antes

ainda fala de amor

E a hora transpira a urgência do cheiro - doce -

esse tão fino que sobe dos ombros ao pescoço

e que se espalha e entalha trilhas no corpo

5.

Não me esqueço: o caminho de volta está bloqueado

a invisível solidez me ancora no momento

e ao mesmo tempo multiplica-me sem aviso e limite

(minha fuga, meu mergulho, desterro)

Nas idas e vindas, escolheu-me o pássaro de fogo

A sina não é mito: é meu corte, sorte e pena

6.

Enfim, quando as hastes do sol

despertam o primeiro firmamento

para dentro das pálpebras fechadas

está todo o legado

: o corpo se esquece de ser meu

chega outro amanhã

São tuas

as últimas palavras.

ALBERTO BRESCIANI

(poema finalista do Prêmio SESC Carlos Drummond de Andrade de 2012)

Imagem: Lovers, Connie Chadwell