Três poemas de Cinthia Kriemler

Um dia seremos tudo isso

um dia faremos silêncio

seremos pausa como as coisas gêmeas colocadas

sobre as mesas de centro, sobre as estantes altas em salas

nobres e intocadas. pares perfeitos, banhados pelo sol que escapa

pela fresta da persiana discreta

seremos para sempre mudos

inertes

parelhos e empoeirados como as matrioskas

os elefantes os macacos os candelabros de prata

teremos esquecido como é amar — esse praticar de infinitos

em pequenos gestos

e não saberemos dizer qual foi o instante

em que cessaram riso, abraço, murmúrio ou o toque das nossas

mãos entre as cobertas felpudas, ou os códigos trocados

por nossos olhos treinados em acender vontades

teremos rasgado cartas

e escondido fotos amarelecidas no fundo

das gavetas de uma cômoda velha, e derramado na pia

os nossos vidros de perfume prediletos, e empurrado

goela abaixo a cumplicidade de uma vodca gelada

seremos choro e choro

: o que escorre sem controle : o que molha só a alma.

um dia seremos tudo isso

Lama sobre tela

Nas garras do tempo escoado

o graveto seco das décadas

não sustenta mais ninhos

Os olhos expressionistas de

Van Gogh

devoram a indigência

Mais que as batatas.

Mea culpa, mea maxima culpa

Eu te ponho no colo, te dou um gole d’água, um pouco de carinho.

Pouco, porque em mim já resta quase nenhum. Mas o que eu tenho é teu.

Toma.

Eu limpo a tua ferida, abraço teu abandono, vazo por dentro um rio

de choro, mas te entrego um sorriso. Que te acalme, te conforte, te acalente.

Que te aqueça. Ponho um pano de lã ou de algodão sobre o teu corpo

minúsculo de vida, gigante de dores. E canto em desafino uma cantiga

de ninar que não foi feita para ti, mas que embalou meus filhos

: aqueles que dormem sob um teto firme.

Eu te dou um pão, um doce, um prato quente de sopa. Qualquer coisa

que te faça abrir de novo os olhos.

E curo as tuas feridas com algodões e gazes e iodos e um beijo

e um sopro (como mamãe fazia). Peço desculpas, mesmo sabendo

que isso não serve de nada para nenhum de nós. Digo que amanhã

tudo vai mudar.

Mas tu me perguntas no silêncio dos nossos olhares trocados

Por que não agora? Por que não hoje? Por que não ontem

quando ainda havia crença e vida?

Eu fecho a tampa do teu caixão. Estão sobre as minhas todas as mãos

que te esqueceram nas esquinas, nas balsas, nos lixões, nas camas de sexo

dos pedófilos, nos acampamentos, nos bombardeios, no fundo do mar gelado

, nos escombros dos desmoronamentos.

As minhas mãos omissas                    ]e todas essas mãos[

estão banhadas em enxofre e fogo.

Cinthia Kriemler é carioca e mora em Brasília. Autora, pela Editora Patuá, de Tudo que morde pede socorro (Romance, 2019); Exercício de leitura de mulheres loucas (Poesia, 2018); Todos os abismos convidam para um mergulho (Romance, 2017) – finalista do Prêmio São Paulo de Literatura de 2018; Na escuridão não existe cor-de-rosa (Contos, 2015) – semifinalista do Prêmio Oceanos 2016; Sob os escombros (Contos, 2014); e Do todo que me cerca (Crônicas, 2012). Organizou a antologia de contos Novena para pecar em paz (Editora Penalux, 2017) e participa de diversas antologias de contos e de poesia. Tem textos e poemas publicados em: Gazeta de Poesia Inédita, TriploV, Revista Gueto, Revista InComunidade, Revista SAMIZDAT, Literatura&Fechadura, Mallarmargens, Germina, LiteraturaBr, Escritoras suicidas, Diversos afins, Revista Philos. É colaboradora da revista Os Imaginários.

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